El tiempo lo cuentan con agujas para eso   dicen   sirven los relojes, pero los relojes miden   tiempo como las balanzas   el amor. Al tiempo quien lo mide de verdad es el corazón. Las agujas     deshacen el tiempo con el recuerdo   lo fabrican con la esperanza, y lo rompen con el miedo. No hay reloj que   pare al tiempo, ni joyero que lo contenga. No se puede guardar Sólo   malgastar si no es para amar. Porque   el tiempo se agota como se agota el ansia y el anhelo dejando a su estela arrugas, cementerios amores y recuerdos rotos, jirones de vida que sujetamos como podemos porque en verdad no se deja atrapar solo volar y escapar desde que nacemos hasta que se nos va.

CAEN LAS HOJAS Caen   hojas amarillas y secas en vuelo suave y sereno buscando el abrazo del suelo. Se desprenden agitadas   por nuestra tristeza y bajo   el árbol desnudo al que cubrieron reposan en campo almohadillado, donde crujen   sueños rotos durmiendo     penas que solo nosotros vemos. Todos los otoños   hieren, dejándonos caer aferrados   por un tiempo a la ilusión del amigo y la vida    a quienes  dimos nuestra parte   y que nos enseñan el otoño de las cosas y del querer. Aprendamos pues de las hojas   abrazar el suelo y mirar al árbol desnudo que una vez vestimos   erguido a nuestros pies, sin tristeza como las   hojas al caer.

LOS DÍAS PASAR Rápido  pasa la vida a través de las pupilas como los árboles, descampados y pueblos   en un viaje. Fugaz como el amor, fuerte como el odio, seguro como el olvido. Cicatrices de nuestro caminar.  Atrapando al presente como agua con las manos. Y así vemos  los días pasar quedando todo atrás, aguardando  a       lo que viene      Viviendo     hasta donde alcanza el abrigo de la memoria. Soñando como los cangrejos hacia atrás. ¡Ay!  Si tus caricias  pudieran al tiempo parar.

Mantos ásperos de frío envuelven al corazón de angustia. Ahogan con solo pensar,  revolotean     como cuervos cubriendo   un cielo de negro. Acuden   sin necesidad de invocarlos. Nuestra insistencia   es su reclamo y   aún pudiendo elegir elegimos  esos  mantos ásperos de    frío y cuervos cubriendo un cielo   negro. Sí   que lo que venga vendrá por qué no dejarlos pasar.

LA CURVA DE FRAN De aquella discoteca   enclavada entre la carretera y  la playa salía  una música que podía oírse  a  distancia. A pesar de las muchas horas de fiesta ya consumidas y de que el sol hacía  buen rato que había presentado sus  buenos días muchos   jóvenes como él y no tan jóvenes  se iban congregando como autómatas en aquel lugar extraño santuario de luces   y  sinfonías de pajarracos metálicos. Él,  con  los ojos entrecerrados y la boca estropajosa, bailaba con docilidad.   Parecía un muñeco roto  balanceando  tronco y extremidades de manera descompasada. Ensimismado con aquella áspera música que golpeaba la sesera            quizás estuviera recapitulando la juerga corrida mientras  daba giros sobre aquella pista de baile con vistas al mar.   Empezó la fiesta por la tarde del día anterior con tres amig...

Dublineses De James Joyce    Este libro llegó a mis manos, justo cuando comenzaba el solsticio de verano del año pasado. El verano es una  época estupenda para leer. Cuando el tiempo deja de ser huidizo para convertirse  en un presencia que   deja   acariciarse y uno     recrearse en las palabras, saboreándolas para que alimenten mejor el entendimiento y el alma, ajeno a  preocupaciones que   conjuramos al sol del estío.   Este libro es una recopilación de quince relatos de James Joice y el último de ellos “Los muertos” es considerado como una de las joyas de la literatura de todos los tiempos. Nada más que por este relato merece la pena el resto. Precisamente ese relato sirvió para que J. Houston rodara en la década de los 40 del siglo pasado una película con el mismo nombre. El libro fue escrito a principios del siglo XX aunque lo publicaran por primera vez en 1914, porque levantaba ampollas entre los editores p l...