ÍTACA SOÑADA

ÍTACA SOÑADA

De todos mis viajes hay uno cuyo recuerdo   el tiempo nunca podrá desalojar de mi memoria. Aquel que creímos que  la vida nos lo debía  a ti y a mí.

Entre los pliegues de nuestras esperanzas rebuscábamos la manera de cómo unir las piezas de los cinco continentes. En una figura de geometría imperfecta para llegar a ningún lugar.

 Trazábamos una ruta dónde no interesaba el destino solo el contigo.

Un viaje sin mapa ni rumbo.

Primero América, luego África, detrás  Asia y  después el resto, o al revés, o al azar, lo único que contaba era recorrer las costuras de la tierra cogidos de la mano  tú y yo.

Sin importar apenas  qué sitios conocer.

Sólo nuestras sombras abrazadas caminar.

Qué bonito ese pensarnos, tú y yo, para descubrir con la exactitud que ningún mapa puede dar nuestros cuerpos y nuestras almas y las tierras y los mares.

Y las playas donde arribar.

Que cicatriz tan profunda  dejó  aquel viaje a nuestra Ítaca   soñada, mil veces buscada en mi cabeza al compás de tu corazón y al abrigo de nuestra piel. 

Dónde lo importante nunca fue el final. Solo  el  caminar de  nuestros pasos entrelazados. Los tuyos con los míos.

Aquel viaje  que  nunca tuvo  lugar.